मैं आर्टिस्ट नहीं

पता है मुझे,

मुझ में आर्टिस्टों वाली वह बात नहीं ।

ना अपना, या किसी का दुख लिखती हूं।

ना बेबसी, ना दिल टूटने का किस्सा लिखती हूं।

ना फ़िक्र, ना अपने जिंदगी का वह हिस्सा लिखती हूं।

जिसे सुनकर किसी का दिल करहा उठे,

ना वह लिखती हूं ।

ज़माना जिस लिखावट को कलाकार की दस्तख़त माने,

वह भी कहाँ लिखती हूं!

तो किस बात पर ज़माने से,

कला का कोई भी ख़िताब मांगु?

किस मुंह से कला की इस नगरी में,

अपना छोटा सा भी हिस्सा मांगु?

हां, लिखती हूं मैं, पर तब...

जब रूह बेचैनी में क़रार ढूंढे।

हां, लिखती हूं मैं...

पर खुशी का नज़राना, उम्मीद की आरजू,

हसीन यादों की गुनगुनाहट लिखती हूं मैं।

कि शायद... कभी कोई ढूंढते हुए आ जाए।

कि शायद... कोई पलभर खोकर, खुद से मिल जाए।

कि शायद... कभी कोई ग़मों के शोर में,

हँसी का सुर सुनने आ जाए।

कि शायद, शायद...मायूस आंखों के भीड़ में, 

कोई अपने हिस्से के सपने बुनने आ जाए।

अगर उस कोई एक चेहरे को आशा मिल जाए,

पूरा पल भर ना सही, आधा पौना भर भी वह खिल जाए।

तो ना हुई कलाकार मैं, फिर भी कोई ग़म नहीं।

आर्टिस्टों में ना रहे कभी मेरा नाम,

उसका भी कोई शिकवा नहीं।

गुमनामी में रहलु, जिलुं, और खो जाऊँ, 

उसका भी गिला नहीं।

उस पौने पल के लिए सब कुर्बान,

और उसका तिल भर का भी अफ़सोस नहीं।

हां, मैं आर्टिस्ट नहीं।

मुझ में आर्टिस्टों वाली वह बात नहीं। 

मुझ में आर्टिस्टों वाली कोई भी बात नहीं।

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P.S. The loan word "आर्टिस्ट" (artist) has been intentionally used instead of the Hindi word "कलाकार".

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A Loose Translation: 

I am not an Artist

I am aware

That I have no qualities

That an artist must possess. 

I do not write 

Of my own or someone else's sorrow,

Nor do I write about vulnerability,

Nor of stories of heartbreak.

I do not write of worries,

Nor do I write about that part of my life, 

Which can make a heart sigh,

I don't even write of those aspects

That the world deems 

To be an artist's signature!

So, why on earth,

Should I ask of the world 

To bestow any title of art?

How could I look 

For even a meager dwelling

In this vast elaborate city 

Of art and artists?

Yes, I do write, 

But only when the soul seeks peace 

In disquietude.

Yes, I do write, 

But I write of the gift of happiness, 

A wish for hope, 

And of the hum 

Of beautiful memories.

Maybe someday, 

Someone comes searching for it.

That maybe someday, 

One discovers oneself,

After getting lost here

For a moment. 

That maybe someday

Someone comes to rejoice 

In the rhythm of laughter 

Amidst the noises of sorrow. 

That maybe, just maybe...

In the crowd of disappointed eyes, 

Someone would come 

To weave a utopia, of their share of dreams.

If that one face finds hope,

If not for a whole moment, 

Even if it blossoms 

For even a fragment of a moment.

Then I am okay 

Being not an artist;

I would sacrifice it a million times over,

I wouldn't have an ounce of grief.

I wouldn't lament 

Even if my name is never counted 

Amongst those of artists.

I shall live in obscurity 

Live and ultimately get lost some day,

Even then, I would not repine. 

I would gladly sacrifice everything 

For that fragment of a moment, 

And I wouldn't have 

Even an iota of regret for that.

Yes, I am not an artist.

I don't have that quality of an artist.

I don't have any quality of an artist.

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